Relatos

  Hoy El niño se removió entre las sábanas, cauto, añorando el ritual sagrado de su puesta a punto matutina. Su padre entraba en la habitación, descorría las cortinas y le animaba a despertarse. Él se hacía el dormido y su padre fingía no saberlo, volviendo a alzar la voz. El niño miraba de reojo, calculando cuántos segundos podría arrancarle al tiempo antes de que su padre pasara a la acción, sacándolo de la cama entre forcejeos y risas de una lucha acordada. Pero hoy no había ritual. Todavía extrañado, decidió ponerse en pie. De pronto, escuchó el eco de un ruido proveniente del exterior. Lejano, ajeno. Como fuegos artificiales propios de una celebración. Se aproximó a la cocina. Vacía. Después al salón. Vacío. El silencio era denso a su alrededor. Se dirigió después hacia la habitación de su padre. La puerta permanecía entreabierta. - ¿Papá, estás ahí? No obtuvo respuesta y se adentró en la estancia. Su padre tampoco estaba allí. Apenas había luz, tan solo la proyectada po